Quando eu era pequenina, talvez aí entre os 3 e 6 anos, ia com muita frequência durante o verão para a ilha de Santa Maria. O meu pai ia trabalhar para lá durante as férias do seu colega, que era o único a trabalhar na mesma empresa e por isso ia alguém de outra ilha (no caso, de S. Miguel, que é a mais próxima) para lhe fazer o trabalho na sua ausência.
Não é preciso dizer que para mim (e para os meus pais também!) era uma autêntica festa. Umas valentes semanas na ilha de Santa Maria em pleno Julho ou Agosto (não sei bem em que mês íamos!), mas sei que havia sol com fartura... Então, lembro-me perfeitamente de andar sempre de bikini (só a cuequinha pois só usei parte de cima quando houve mesmo necessidade disso!) e chinelos... lembro-me de ir às vinhas dos vizinhos e tirar cachos de uvas para comer (roubar para comer não é pecado!)... lembro-me da praia ser mesmo ali a 2 passos... de irmos para lá e da água ser muito quentinha e de quase nem ter ondas... tenho uma vaga lembrança de haver sempre jantares muito animados na casa onde ficávamos... a casa onde ficávamos era de madeira, branca e vermelha. Única. Linda. Peculiar. Era esta da foto e na última viagem que fiz a Santa Maria tive o prazer de mostrá-la à minha filha e vê-la lá segura às grades do portão senti o mais puro deja vú: vi-me ali pequenina outra vez, na pele da minha filha...
(Não sei quem são os donos dela, mas aproveito este post para agradecer o facto de a manterem sempre assim neste estado tão igual ao que existe na minha memória...)
(Era esta a praia, com ondinhas pequeninas!)
(Era mesmo aqui que ficávamos, à beira do mar...)
